A Grafite

Na mesa da sala papéis se confundem.

A grafite que tanto risca dita o ritmo.

Ali não se sabe o que é real, não se entende o que é vida.

A grafite esboça o mundo imaginário.

Alguma alma despeja palavras no ar.

Enquanto outras transitam pelos espaços vazios, como se fossem pra outro lugar.

O que a grafite traça, a borracha apaga. O que a grafite marca, nem o tempo esconde.

O breve silêncio desmascara a plena falsidade.

Palavras nem ao léu, nem ao céu. Palavras ao lixo.

A grafite suja os dedos que apontam a direção de várias vidas.

Para onde eles apontam? No que essas almas realmente acreditam?

A grafite é o seu meio de expressão, via da opressão.

Ternos e gravatas são disfarces da tristeza, cobrindo os vazios.

A vida em segundo plano. Um mundo falso.

Do que esperar da grafite? O que ela vai me dizer?

Como a vida, um dia ela chega ao fim.

Como a vida, é preciso saber usá-la.

Como a vida, ela é um instrumento do sistema.

Foto: Rodrigo Rocha